Zuppa piccantissima di calamari

Quando mi addentro a fondo negli spazi di alcuni foodbloggers, senza limitarmi a leggere l'aggiornamento più recente, ma scavando, con una curiosità condannabilmente voyeuristica, nello storico e ricostruendone, poco a poco, la quotidianità e forse anche un po' la personalità, ne rimango affascinata: non posso fare a meno di fantasticare sulla loro vita, sulle loro occupazioni giornaliere, sull'arredamento delle loro case.
E invariabilmente immagino ragazze eteree, forse con qualche chilo in più, ma portato con un'eleganza non curante che il mio fisico spigoloso non avrà mai, che vivono in case luminose, di gusto un po' rétro, piene di oggetti graziosi di porcellana fine e di pizzi impalpabili, ovviamente circondate da un giardino all'inglese, traboccante di siepi fiorite, a cui attingere per le decorazioni dei piatti, alberi da frutto, da cui raccogliere l'occorrente per torte e marmellate, e una rimessa fresca e umida, adibita a locale per la caseificazione.
Nella mia testa (e nei loro racconti), queste signorine fanno la spesa ogni giorno, al mercato locale, scegliendo la verdura e la frutta più fresche, si fanno consigliare i tagli di carne più teneri e il coquillage appena pescato dai loro fornitori di fiducia e comprano dai contadini uova deposte da galline rigorosamente allevate a terra e, preferibilmente, conosciute personalmente (proprio le galline, non i contadini).
Si lasciano ispirare da quello che i banchi colorati offrono di più bello e riflettono con cura su come impiegare i prodotti acquistati.
Sono accompagnate da uomini food victim quanto loro, che apprezzano il valore della punta di cacao aggiunta a un piatto di selvaggina e la spolverata di aneto sulla crema di zucchine, e invitano a cena amici altrettanto gourmands, che riconoscono la differenza tra la pasta di Gragnano e quella industriale.
Dedicano una buona parte dei loro viaggi e delle loro uscite a tappe d'interesse gastronomico, coadiuvate in questo dai suddetti compagni buongustai, che non considerano una perdita di tempo dribblare il museo civico in favore del mercato coperto.
E, naturalmente, le loro vite sono del tutto epurate da cose noiose, come spolverare, fare le lavatrici o timbrare il cartellino, le loro case si puliscono da sole, i loro abiti sono sempre di un bianco leggiadro, si guadagnano da vivere con occupazioni estete e contemplative, preferibilmente che abbiano a che fare con la cucina, e possono dedicarsi solo a cose piacevoli.

Io no.

Io faccio una spola frenetica tra il LIDL e la sezione offerte dell'Esselunga, disperandomi se non trovo uno degli ingredienti necessari per realizzare il menu settimanale, compilato a tavolino, con intransigenza teutonica, talmente teutonica che l'irreperibilità di uno dei componenti mi sbalestra, in quanto non erano contemplate variazioni sul tema e non so con cosa sostituire il piatto che non potrò realizzare.
La mia spesa è quidicinale e prevede l'ingolfamento del frigorifero, del freezer e della dispensa e il loro successivo svuotamento fino a livelli da embargo anticastrista.
La trasporto in brutte borse di stoffa ecologiche, scomodissime da sollevare, e percorro il tragitto dalla macchina all'appartamento (perché io vivo in un appartamento, non in una casa con i merletti e le siepi di pitosforo) lanciando sguardi minacciosi ai vicini che non mi tengono il cancello aperto, sacramentando sottovoce contro chi, invece di un normale ascensore con le porte scorrevoli, ne ha voluto uno con le doppie ante. Appena a casa il rosario di insulti si direziona nei confronti di Topy79 che non ha sparecchiato i piatti della colazione e gli acquisti vengono scaraventati in frigo alla rinfusa. Questa operazione è accompagnata da un inasprimento delle imprecazioni, perché regolarmente mi accorgo di aver dimenticato qualcosa o di aver sbagliato la marca della pasta sfoglia.
Fiato sprecato, dato che il mio compagno non è un civettone, non distingue la passata di pomodoro dai pelati (nemmeno quando sono ancora nel barattolo) e potrei cucinare stelline alla margarina senza urtare in alcun modo la sua sensibilità artistica.
I miei viaggi avvengono alla volta di paesi dove si mangia malissimo e gli alcolici sono proibiti per ragioni religiose, per il resto dell'anno timbro il cartellino e la mia casa necessita di una manutenzione igienica settimanale che mi occupa un sacco di tempo, il che mi impedisce di votarmi esclusivamente alle raffinatezze.

Credo che per occuparsi di gastronomia servano i requisiti di cui al punto a) e proprio per questo non sarò mai un'elegante confisière, un'autrice di libri di cucina creativa e nemmeno una buona foodblogger.

E non mi spiego, quindi, come dalla catasta di scatole a marchio LIDL, dalle montagne di panni da smacchiare e dalla pila di dépliants sul Turkmenistan in economia, talvolta, si levino dei soffi di poesia come questo...

Ingredienti:

• 400 gr di calamari
• 450 gr di pelati
• 1 cipolla
• 1 peperoncino piccante o due di media piccantezza
• 1 lt di brodo di pesce
• il succo di un limone
• sale
• pepe
• olio

Procedimento:

Pulite i calamari e affettattene i corpi e i tentacoli. Sciacquateli bene per eliminare la sabbia e metteteli a marinare nel succo di limone per una mezz'ora. Scolateli sommariamente dalla marinata e fateli saltare con un filo d'olio per un paio di minuti. Mettete da parte

Affettate finemente la cipolla, sminuzzate il peperoncino e lasciateli appassire nella stessa pentola dove avete fatto cuocere i calamari. Quando la cipolla si sarà ammorbidita, versate il brodo, i pelati tagliati a fettine con la loro salsa e fate sobbollire 10 minuti a fiamma bassa, a pentola coperta. Frullate la zuppa e rimettetela nella pentola, aggiungete sale e pepe q.b. e i calamari e riportate a ebollizione.

Quando fate le porzioni, badate di versare per prima cosa il brodo e aggiungere successivamente i calamari, questo unicamente per un discorso scenico, che, dopo essermi tanto autocommiserata per la mia mancanza di allure culinaria, mi sembrava doveroso affrontare per risollevare la mia immagine virtuale.